Audrey Niffenegger Motten der neuen Welt

Eine illustrierte Fachbuch über Motten weckt, sich in einer fremden Wohnung in diese exklusive Kurzgeschichte von Audrey Niffenegger finden

Das Buch wachte in einem fremden Mann Wohnung.

Das Buch hatte in Minneapolis im Jahr 1928. Sie war außergewöhnlich gut illustriert, mit vielen Farbtafeln; die meisten der Abbildungen vorgestellten Motten, Larven, Puppen, Raupen Kokons. Sie hatte 364 Seiten, alle Ton-beschichtete Lager und war verblasst Tuch gebunden Safran Buckram mit ihren Titel gestempelt in Silber auf Deckel und Rücken. Es gab einige stockfleckig. Ihr Titel war Motten der neuen Welt.

Oder: das Buch war eine kleine Knochen Licht-behaarte Frau mit großen braunen Augen und einem erschrockenen Ausdruck. Sie war scheu und trug immer unauffällige Kleidung. Sie bevorzugt treten in den Hintergrund und selten sprach. Wie die meisten realen Bücher verbrachte sie einen Großteil ihrer Zeit mit schlafen, aber es gab auch so dunkle Ringe unter den Augen. Sie hatte noch nie getroffen, ihr Autor und weil ihre ursprüngliche Auflage nur 500 gewesen war sie selten jetzt lesen. Die meisten von ihr Kopien hatte in Spezialsammlungen und seltenes Buch Zimmer verbannt oder zerschnitten und verkauft für die Bilder. So Motten der neuen Welt verbrachte ihre Tage und Nächte dösen auf ihrem Regal in der Bibliothek, Inhalte bleiben allein.

Wie erhalte ich hier? Sie jede Menge Bücher rund um angeschaut und fragte sich, ob sie an einem unbekannten Teil der Bibliothek getroffen worden, aber es war etwas über diesen Ort, die falsch war. Es riecht nach falsch. Die Bibliothek roch nach Papier, Schirme, Möbelpolitur, warme Computer; Es war eine köstliche Muff. Dieser Ort roch sicherlich Papier, sondern auch von Speck, Schimmel, Achselhöhlen und ungewaschenen Haar. Es war chaotisch, auch schmutzig und vollgestopft mit jeder Art von Buch, aber auch mit defekten Geräten, erstarrt, halb gegessen Nahrung, Glatzenbildung ausgestopfte Tiere, staubigen Schuhe, ein altes Fahrrad mit Platten Reifen. Motten der neuen Welt hatte keine Ahnung, was das Fahrrad war; für sie war es eine traurige und leicht ominöse Maschine. Jemand war in einem anderen Raum bewegen.

Sie lag auf einem Stapel Bücher geöffnet. Nicht die Bücher, die sie kannte, waren sie nur gemeinsame Bücher, nicht real. Sie war die einzige wirkliche Buch hier. Sie begann zu fürchten. Wo ist Analeise? Wo befindet sich Bo?

Ein Mann ging in den Raum. Er sah sie und hielt plötzlich inne.

"Wer bist du?", fragte er.

Sie war zu verängstigt, um zu sprechen.

"Was machst du in meiner Wohnung?" Er kam näher. Er war ein älterer Mann, älter als Bo sowieso; Er hatte intensiven Augen und kleine runde Brille. Er war runzelt die Stirn.

Motten der neuen Welt hatte einen Leser vor noch nie getroffen. Dies schien wütend. Sie drehte und kletterte zurück in ihre Seiten und ihre Abdeckung geschlossen. Geh weg, dachte sie. Ich kann dich nicht sehen und Sie mich nicht sehen. Ich war noch nie hier.

Der Mann sah eine Frau steigen Sie in ein Buch und verschwinden. Erschrocken, er trat zurück und stieß auf ein Bücherregal. Das Bücherregal war gefüllt mit schweren Kunstbücher. Es stürzte nach vorne und ein Hardbound Cézanne Werkverzeichnis traf den Mann in den Kopf. Er fiel auf den Boden unempfindlich und das Bücherregal fiel auf ihn. Er verblutete ohne Wiederherstellung des Bewusstseins.

Motten der neuen Welt gehört die Lawine von Bücher und hatte keine Ahnung, was passiert war. Sie in sich zusammengerollt und wartete.

Tage vergingen.

Nachbarn beschwerten sich über die verdorbenes Fleisch-Geruch aus der Wohnung. Der Wirt rief die Polizei. Die Polizei kam und zunächst gegen den Mann wegen der allgemeine Mangel an Ordnung und die extreme Anzahl der Bücher zu finden. Motten der neuen Welt hörte sie Murren über den Zustand des Leichnams, wie sie es von der Wohnung extrahiert.

Mehr Zeit verging. Motten der neuen Welt fragte sich, ob jemand in der Bibliothek wusste, dass sie gegangen war. Zum ersten Mal wünschte sie, dass sie ein Bestseller gewesen war. Sie würden feststellen, wenn ein Harry Potter verloren gegangen ist, dachte sie. Endlich einige Leute kamen, bis alle Bücher boxed, nahm sie sie irgendwo in einem van, entladen die Boxen und dort gelassen. Motten der neuen Welt verzweifelt.

* * *

"Der Regisseur will Sie sehen," sagte Analeise zu Bo, wie er auf seinem Computer aktiviert. Es war ein Montag. Am Wochenende bedeutete weniger Bo jetzt, dass er tot war; Er starb im Alter von fünfundzwanzig von akuter Alkoholvergiftung, er hatte einen Horror vor Parteien erworben und verbrachte den größten Teil seiner Freizeit im Garten und spielen gehen. Er war überrascht, dass er Arbeit in einer Bibliothek nach Tod gewesen. Er hatte immer das jenseits als unendliche Bestrafung oder Bestrafung Mengen an Freizeit vorgestellt. Aber die Bibliothek war verzweifelt nach junge Bibliothekare mit mehr als passabel Computerkenntnisse und Bo bald fand sich entzückt und dann begeistert von seiner Arbeit im Wege, die zurück in die Denver Public Library möglich gewesen wäre.

"Der Regisseur?" Bo antwortete. Er beobachtete Analeise um festzustellen, ob sie ernst war, aber sie nur sah besorgt und ein wenig rot im Gesicht, als ob sie Fieber hatte. Bo der Regisseur noch nie gesehen hatte kaum einer von ihnen hatte. Sie war eine entfernte Präsenz, manifestiert sich meist in kurze e-Mails und gutartige Richtlinienänderungen. Bo konnte nicht der Regisseur Namen erinnern. Er fragte sich, ob sie eine hatte. "Äh, wo gehe ich?"

"Sicherheit ist hier. Sie nehmen Sie." Analeise fragte mich, was Bo getan hatte. Dann dachte sie, der Direktor hatte wohl etwas spezielles IT-Problem. Bo wusste immer was zu tun wenn Computer Trunkenbold ging. Er sah furchtbar blass, wenn Sicherheit ihn aus, aber marschierten. Analeise den Teebeutel aus ihrer Tasse gepflückt und beobachtete sie abtropfen lassen. Sie hoffte, dass Bo war nicht übertragen wird; Sie hatte verbracht, was schien wie eine Ewigkeit warten für einen Assistenten, und nun, da sie eine hatte, musste sie den Bibliothekaren abzuwehren, die ständig versuchten, ihn Weg zu locken. Es war richtig, dass Entomologie belebtesten Abschnitt war nicht; Obwohl Hunderte von Monographien kamen täglich einige Leser, die sie lesen. Analeise nahm einen vorsichtigen Schluck Tee und hatte ein alarmierender Gedanke: Was passiert, wenn Pornographie in einer Anforderung für eine andere Stelle gesetzt hatte? Sie waren also digitale heutzutage... schüttelte ihren Kopf zu verjagen die unangenehme Vorstellung. Kommen bald, Bo.

* * *
Büro des Direktors war nicht sehr beeindruckend. Es war hinter einem unmarkierten Tür im Bereich Zeitschriften. Das Büro war klein, mit Cinderblock Wänden, minimal möbliert mit einem angeschlagenen Schreibtisch, ein paar Stühle, ein repellent Aspidistra fensterlosen. Im Zimmer gab es zwei Menschen. Ein Mann saß zusammengekauert in einem der Stühle Rücken in Richtung Bo. Der Direktor saß hinter ihrem Schreibtisch. Sie war eine schlanke Frau mittleren Alters mit kurzen grauen Haaren und einem intelligenten lila Anzug. Sie trug eine Brille Katzenauge. Bo dachte, sie eigentlich ganz heiß ist, aber dann merkte, dass sie alt genug, um seine Mutter zu sein war. Aber wirklich, wer weiß, wie alt sie ist? Jahrtausenden? Unendlichkeit? Sie blickte mit Unmut auf Bo. "Bo Bevens. Bitte setz dich."

Er saß. Was habe ich getan? Der Mann in den anderen Stuhl drehte sich um ihn und Bo sah, daß seine Stirn eingeschlagen und blutig war. "Das ist Herr Edward wenig. Er ist ein Leser, vor kurzem verstorben. Er sagt mir, dass es war ein richtiges Buch in seiner Wohnung die Nacht, die er starb. Motten der neuen Welt."

"Das kann nicht richtig sein", sagte Bo. "sie ist sehr dunkel, niemand jemals ihr liest. Ich meine, sie schläft gerade ständig, sie würde nie verlassen ihr Regal und sie würde völlig nie verlassen die Bibliothek."

"Keines der echten Bücher verlassen jemals die Bibliothek, Bo. Nur Kopien, gemeinsame Bücher sind im Freien erlaubt. Das wissen Sie." Der Regisseur runzelte die Stirn an Edward wenig. "Wo erwerben Sie dieses Buch?"

"Ähm. Ich, äh... "

Sie wartete.

"Ich habe es gestohlen. Es war an der Bücherbus. Es ist sehr selten, sah ich immer nur eine weitere Kopie, die in der Library of Congress war... Jedenfalls habe ich es. Ihr. Es tut mir leid. Ich wusste nicht, weißt du?"

Bo legte seine Hände vors Gesicht. Ich werde gefeuert. Das ist es.

Der Regisseur sagte: "Bitte nicht, Herr wenig sorgen. Sie sind frei, jetzt gehen. " Edward taumelte etwas aus seinem Stuhl und in die Arme der Sicherheit. Die Tür geschlossen hinter ihm. Bo hörte seine stockenden Schritte immer weicher. "Wohin geht er?"

"Die meisten Bücher in seiner Wohnung gestohlen wurden. Es ist ein besonderer Abschnitt der Bibliothek Buch Diebe und Piraten. Alle Bücher sind angekettet und die digitalen Dateien beschädigt werden, wenn jemand versucht, sie zu benutzen." Der Direktor lachte. "Jetzt dann. Wir haben ein Problem: es fehlt ein echtes Buch und wir wissen nicht, wo sie ist. "

"Darüber hinaus ist sie in seiner Wohnung, richtig?"

"Offenbar nicht. "Herr wenig Cousin scheint alles zu einer Filiale der Bibliothek in Evanston, Illinois gespendet haben."

"So ist sie da?"

"Die Zweigbibliothek hatte einen Buchverkauf." Wer ihre bezahlte Geld gekauft. "sie war $3,50."

"Du machst Witze. Eine Kopie der Motten der neuen Welt würden für Tausende verkaufen."

Der Regisseur seufzte. "An einen Sammler. Herr wenig, soviel wie wir seine Methoden, beklagen kann, war ein wahre Leser. "Er wusste seine Sachen."

"sie könnte überall sein. "Wie gehen wir, sie zu finden?"

"Nun, sie ist nicht überall, genau: Wir haben es ein wenig nach unten verengt. Wir haben ein paar führt. Aber jemand muss rausgehen und sie aufzuspüren. Und da Sie wissen, wie sie aussieht..."

"sie ist groß und gelb. Viele Bilder."

"Nein, Nein, wir, die von den Kopien sehen. Sie wissen was sie wann aussieht –"

"Oh." Rechts. Sie ist ziemlich klein und blond. Sie sieht immer müde."

"In der Tat. So musst du gehen –"

"Analeise kennt sie besser als ich, sie war hier länger," Bo sagte. Er fühlte sich besorgt über die Aussicht des Ausscheidens aus der Bibliothek.

"Analeise starb 1918. Sie würde Schwierigkeiten beim Navigieren in der modernen Welt. Tut mir leid, Bo, aber ich sende Ihnen. Da scheinen Sie jedoch nervös, dass ich jemand mit Ihnen senden wird. Wir können nicht scheuen, einem anderen Bibliothekar, wir sind zu beschäftigt. Gehen Sie zu der Writers' Room und wählen Sie eine, ich bin sicher, sie werden gerne frische Luft zu bekommen. "

"Huh. Ich meine, danke. Aber sind nicht die Autoren Art —? "

"Nervösen? Einige von ihnen sind. Wählen Sie einen nicht-Eichhörnchenfamilie. Vorzugsweise einer, der nicht trinkt. Nun, Los geht's. Schlechtes Buch müssen sie sich Fragen, ob wir auch bemerkt haben, dass sie gegangen ist."

* * *

Motten der neuen Welt aufmerksam zugehört. Sie guckte in den Raum; Es war Morgen und sehr ruhig. Sie öffnete ihr Cover und sprang heraus.

Es war ein anderes Zimmer voller Bücher, aber da ihre ganze Erfahrung beschränkt sich auf Räume der Bücher war schien dies nicht signifikant um Motten der neuen Welt. Dieses Zimmer war viel schöner als die letzte. Alle Bücher wurden kunstvoll angezeigt, das Regal war dunkles Holz, der Ort roch nach Bienenwachs und alles war sorgfältig entstaubt. Motten der neuen Welt seufzte und gedehnt. Es war eine Kreatur, die im Raum gelebt. Es war weich und grau, es grüßte sie mit einem Gähnen und rieb an ihrem Bein.

"Hallo," sagte jemand leise. Motten der neuen Welt unterdrückte einen Schrei aus. Sie drehte sich. Ein milder junger Mann hinter dem Schreibtisch saß; Es war mit Büchern so hoch gestapelt, dass sie ihn nicht bemerkt hatte. Er hatte längere Haare und leicht übertrieben Funktionen. Er war sehr dünn. Er lächelte sie an. "Ich wollte Sie erschrecken," sagte der Mann.

"Nein," sagte Motten der neuen Welt. Sie dachte einen Moment lang. "Das ist deine Wohnung?"

"Von mir? Nein. Dies ist ein Buch-Shop. Heute ist Montag, der Shop ist geschlossen. Wie Sie wissen, bekomme ich herum, Wanderung außerhalb der Seiten einmal in eine Weile."

Motten der neuen Welt lächelte. "Wie lautet Ihr Titel?"

Er gab ihr eine apologetische Grimasse. "Arbeiter, steh auf! Ich bin ein Pamphlet für Gewerkschaftsorganisatoren, mit den Leuten zu verlassen, die sie versuchen zu organisieren. Ich habe aber ziemlich schicke Grafik. Viel Rot und schwarz."

"Ich bin illustriert," sagte sie.

"Du bist sicher! Farblithographie, das ist das beste."

Motten der neuen Welt wurde rot. "Sind Sie, auch verloren?"

"Ich?" Nö. Ich wanderte."

Sie nicht verstanden. "Aber Sie sollen nicht in der Bibliothek werden? In Politikwissenschaft, Geschichte oder sowas?"

"Ich war unter Broschüren katalogisiert: amerikanische Arbeiterbewegung. Sie würden nicht glauben, wie laut es dort ist. Viele schreien. Ich wollte etwas Ruhe und Frieden, so dass ich vamoosed. "Außerdem wollte ich die Welt sehen."

Sie sah sich um die Buchhandlung. "Die Welt sieht aus wie der Bibliothek."

Arbeiter, stehe auf! schüttelte den Kopf. "Es ist viel mehr als dies. Würden Sie gerne einige dieser Motten in Ihren Bildern sehen? Ich wette, dass Sie noch nie irgendwo gewesen, die nicht klimatisiert ist. Vielleicht könnten Sie Ihr Autor treffen."

"Mein Autor ist tot. Ich bin nicht sicher, ob ich ihm sowieso entgegen. Oder Motten."

Er stand auf und ging um den Schreibtisch. "Komm her." Er führte sie in die Schaufenster. Draußen war die Sonne auf Bürgersteigen, Rasen, Bäume, Autos. Menschen schlenderten entlang. Ein kleiner Junge Essen unnatürlich orange aus einer kleinen Tasche. Seine Mutter sprach in ihrem Handy. Motten der neuen Welt hatte keine Ahnung, was alle diese Dinge waren. Sie hatte keine Worte um zu beschreiben. Alles war fremd. "Das ist die Welt", sagte Arbeitnehmer, Arise!.

Es war zu viel. Motten der neuen Welt fing an zu weinen.

"Oh, hey, jetzt vermisse – Motten, nicht so sein..." Er legte seine Arme um sie. Sie schluchzte in seinem roten Hemd.

* * *

Der Writers' Room war der einzige Teil der Bibliothek, wo Rauchen erlaubt war. Es sah genauso aus wie eines der wichtigsten Lesesäle in der New York Public Library: hohe Decken, verzierten, enorm, mit Reihen von Windows und Tabellen, grün-mit Kapuze lesen, Lampen und Holzstühlen bis hin zur Bo sehen konnte. Der Rauch hing in kleinen Wolken, die am späten Vormittag Sonnenlicht verdunkelt. Bo hustete. Wenige Schriftsteller gedreht, um die Blendung bei ihm. Schreibmaschinen klapperten. Seiten gedreht. Stifte, zerkratzt. Bo ging durch den Gang, Autoren zu erkennen versucht. Es gab Tausende von ihnen nicht vertraut. Bo hatte einen vagen Plan zu finden, eine Geheimnis-Schriftsteller, vielleicht Doyle oder Agatha Christie gebildet. Das ist verrückt, es gibt so viele davon. Er sah, dass jemand, der sah viel wie Emily Dickinson, aber dann gerechnet, ein Einsiedler wäre nicht der beste Detektiv. Ist das William Burroughs? Bo Stand und die Tabellen gescannt. Jemand zerrte am Ärmel.

"Monsieur? "Du siehst nachdenklich."

Bo gedreht und selbst erstaunt, Anerkennung der Person, die ihn angesprochen. "Apollinaire? Der surrealistische Dichter?"

Der Dichter strahlte. "Guillaume Apollinaire. Oui. "Du bist ein Leser?"

"Ja – nun, ich war. Jetzt bin ich ein Bibliothekar. Ich liebe deine Arbeit. Ich meine, lese ich nicht Französisch..."

"Oh." Apollinaire zuckte mit den Schultern. "Das Englisch ist sehr unzureichend. Aber ich danke dir."

Bo zögerte. "Ähm, hören. Ich habe ein Buch..." Er versuchte, seinen Auftrag zu erklären. "Sie könnten mit mir kommen. Um sie zu finden."

"Natürlich. Wie traurig. Sicherlich werde ich Ihnen helfen." Apollinaire senkte seine Stimme. "Es ist sehr langweilig hier. Wir arbeiten Tag und Nacht. Nichts wird jemals veröffentlicht."

"Lesen konnte nicht Sie gegenseitig –?"

Apollinaire lächelte, als ob Bo einen Witz gemacht hatte. "Es ist überhaupt nicht das gleiche. Wir schreiben für die Leser, aber William Shakespeare weiter zu veröffentlichen, nachdem er schon lange tot ist... die Leser denken, es ist ein Hoax, Sie sehen. "

"Ach." Bo war nicht sicher, was dazu zu sagen. Er hatte nie den Autoren viel nachgedacht. In der Bibliothek drehte sich alles um die Bücher. Er bemerkte, dass eine Reihe von Autoren zu arbeiten aufgehört hatte um ihr Gespräch zu belauschen. "Komm," sagte er. "Wir würden besser loslegen." Er wandte sich und ging zurück in die Richtung, in die, der er herkommen würde. Apollinaire gefolgt. Hinter sich hörte Bo Stühle Schaben der Etage und eine Vielzahl von Spuren. "Hey, wo ya gehen? Was ist los?"rief jemand von der Rückseite des Publikums. Bo und Apollinaire gedreht. Der Schriftsteller hatte aufgehört zu arbeiten.

"Es ist nichts," sagte Apollinaire. "Nebensache einer Übersetzung. "Ich werde zurückkehren." Die Autoren brummte müde und ging zurück zu ihren Plätzen. Apollinaire sagte, Bo, "Wir sind alle ein wenig neidisch; auch die unscheinbarsten Spuren der Gunst sind gönnten. Ich Gott sei Dank gibt es hier keine Literaturpreise, oder wir würden sicherlich töten sich gegenseitig. Wenn wir nicht schon tot." Bo sah alarmiert, sagte aber nichts. Sie verließen den Writers' Room und ihren Weg durch die Bibliothek Gänge aufgezogen, bis sie vor dem Haupteingang Stand. Vor ihnen war ein ordentlich grüner Park und einer Straße ohne Autos und Verkehr. Street und Park ins nichts an den Rändern verjüngt.

"Wie wir dorthin?", fragte Bo.

"Phantasie."

"Ich glaube nicht, dass ich welche haben. Ich bin mehr über organisieren Dinge."

"Organisieren Sie eure Realität ein wenig anders." Es muss Sinn machen."

"Uh huh. "Easy for you to say." Bo schloss die Augen und versuchte mir vorzustellen... Was? Er habe nicht viel weiter. Eine Stadt. Eine Beschreibung der Frau, die das Buch gekauft hatte. Bo dachte, wir fahren an den Ort, wo das Buch ist. Er öffnete seine Augen und fand sich am Steuer eines eher cartoonish Automobils. Apollinaire wurde auf dem Beifahrersitz, grinsend. Leerraum umgeben sie.

"Wo sind wir?" Apollinaire gefragt.

"Chicago."

"Ich dachte, es wäre Chicago — größer. Nicht so leer."

"OK," sagte Bo. Zufällige Gebäude begann in der leere erscheinen. Menschen, schlug sich Bo. Ein Supermarkt. Hier ist eine Ampel, und hier ist die Straße werde ich in die Sie abbiegen. Es gibt große Bäume. Ein Café, einen Cupcake-laden. Ein Schuhgeschäft. Eine Straße Verkäufer verkaufen Tamales von einem Fahrrad. Ein Park. Nun, hier ist... was? Hier ist ein Buchladen. Das ist es. Er zog über.

"Erstaunlich", sagte Apollinaire.

"Ja", sagte Bo. Es war.

* * *

Motten der neuen Welt und der Arbeitnehmer, stehe auf! saß auf einer Bank im Park auf der anderen Straßenseite aus dem Buch-Shop. Sie beobachtete, wie Bo und Apollinaire aus dem Wagen stieg und stand vor der Ladentür lesen das Schild, die geschlossen, sagte.

"Das Bo," sagte Motten der neuen Welt.

"Wer ist Bo?" Arbeiter, stehe auf! gebeten, wenn er erraten könnte.

"Er ist mein Bibliothekar," erzählte sie ihm, stolz.

Bo und Apollinaire verliehen. Dann durchlaufen sie die Ladentür wie Geister. Motten der neuen Welt sah sie stehen im Laden, schaut sich um.

"Was wirst du tun?" Arbeiter, stehe auf! fragte sie. Jeder von ihnen saß mit ihren jeweiligen Bücher auf ihre Runden. Sie hielten die Hände.

"Ich weiß es nicht." Sie war so glücklich; Bo hatte sie gefunden und hier war sie in der Welt mit dem Rasen und den Rest davon, mit diesem echten Buch, das so gerne mit ihr zu sein schien. Sie wollte die Bibliothek und der Welt, beide. Sie wollte diesen Moment für die Ewigkeit.

* * *

Bo und Apollinaire waren verwirrt. Der Laden war voll von gemeinsamen Bücher, sondern nur häufig Bücher. "Ich sehe sie nicht," sagte Bo. "Ich denke, dass ich durcheinander."

Apollinaire stand im Schaufenster. "Das Mädchen auf der Parkbank, hat sie ein gelbe Buch in ihrem Schoß."

Bo kam zu sehen. "Das ist sie." Er wandte sich an die Tür.

"Warte", sagte Apollinaire. Aber Bo war bereits die Straße überqueren.

Motten der neuen Welt beobachtete ihn zu ihr gehen. Sie fühlte sich unglaublich zart, ein Ansturm von Wärme durchflutet ihr.

"Hey, Motten," Bo sagte leise. "Wir haben für Sie gesucht. "Sind Sie bereit, nach Hause zu gehen?"

"Ich glaube, ich will hier bleiben –. Für eine Weile." Sie schaute den jungen Mann neben ihr. Bo war überrascht zu sehen, dass er auch ein richtiges Buch. Er schien mehr wie ein Mensch als ein Buch, stabiler, weniger schläfrig. Eine wilde Buch dachte Bo. Verrückt.

Bo zögerte. Sie war so selten und zerbrechlich; welche Chance haben ein richtiges Buch in der Welt? "Ich komme zurück und überprüfen Sie hie und da," sagte er.

"Okay." Das wäre wirklich schön, Bo. " Motten der neuen Welt stand. Bo umarmte sie und schüttelten sich die Hände mit dem anderen Buch. Dann drehte er sich um und ging zurück zum imaginären Auto wo Apollinaire wartete. Bo fuhren fort und beobachtete, wie Motten der neuen Welt kleiner und schließlich verschwand bekam in den Rückspiegel.

"Ich werde gefeuert," sagte Bo.

"Nein," sagte Apollinaire. "Das war das richtige zu tun, was du getan hast. Der Direktor wird verstehen."

"Der Direktor schickte mich zum Abrufen von Motten der neuen Welt. Ich glaube nicht, dass sie meinte, "sie auf einer Parkbank mit einigen seltsamen Pamphlet zu verlassen." "

"Der Regisseur ist geheimnisvoll." Apollinaire sah aus der Windschutzscheibe. Bo war so konzentriert auf seine eigenen Probleme, die er vergessen hatte, jede Landschaft vorstellen. Apollinaire begann um Paris herum, Paris im Jahr 1913 zu erstellen. Bald wurden sie von Pferdekutschen, grauen Steinhäusern umgeben; Männer in Top-Hats und langen schwarzen Mänteln und Frauen in Kleidern, die die Pflastersteinen berührt schlenderten Arm in Arm auf den Boulevards. "Stopp hier," sagte Apollinaire. "Hier ist meine Wohnung." Lass uns etwas zu essen zu haben. Meine Frau wird es geben. Jacqueline." Er lächelte.

Bo sagte: "kannst du das tun? Nur – verwirklichen?"

"Ich bin ein Dichter," sagte Apollinaire, als ob das alles erklären müsste. "Komm jetzt. Ihr Buch wird sie gut. Alles ist in Ordnung. Ich wurde in den Kopf im ersten Weltkrieg, zwei Jahre später starb ich Grippe und seit dann ich gesessen habe, in der Bibliothek Gedanken über Dinge. Kommen Sie herauf und Mittagessen. "Hier gibt es enorme Möglichkeiten."

Sie stieg aus dem Auto. Als Bo Apollinaire die enge Treppe zu seiner Wohnung weiterverfolgt fühlte er sich verloren. Ich habe keine Ahnung, dachte er, und plötzlich war er überwältigt vor Glück. Es gab enorme Möglichkeiten.

• Audrey Niffenegger ist ein US-amerikanischer Schriftsteller und Künstler. Ihren ersten Roman die Frau des Zeitreisenden (2003) wurde ein internationaler Bestseller, gefolgt von ihrer Angst vor Symmetrie (2009) und eine Graphic Novel, The Night Bookmobile (2010). Derzeit arbeitet sie an ihrem dritten Roman, das Chinchilla Mädchen im Exil