Ein Brief an meinen verstorbenen Mann, der Alkoholiker war

Der Brief, den Sie schon immer schreiben wollten


Sagen am Tag, als, den Sie starb, den dachte ich, wird jetzt mir jemand, was zum Teufel ist los gewesen ist? Es war wie ein Film mit einer komplizierten Plot, dann am Ende sagen Sie was wirklich passiert war. Außer, dass niemand tat.

Was den letzten 12 Jahren auf der Erde waren? Keine Erklärungen für das Chaos, das unser Leben gemeinsam definiert hatte. Die Zeiten ging man Rundgang und ich rief die Polizei, was du getan, als Sie sagten, Sie wollten eine AA-treffen und nicht, was hast du bis zu dem Tag war ich bei der Arbeit und Sie waren "Heimarbeit".

Für einen Mann erzählt, der der ganzen Welt, ob sie oder nicht hören wollte, wie viel du liebtest mich, was eine erstaunliche Frau, die ich war, wählte Sie immer die Flasche über mir.

Du warst ein helles, intelligenten Mann hatte alles und vieles mehr. Du sagtest, du wolltest ein Millionär zu werden. Wir waren beide aus schottischen Arbeiterfamilien so Aussagen wie, dass Fett. Ich denke, ich lachte. Aber Sie waren nicht nur clever, Sie waren ein Genie – und die keine-Common-Sense-Vielfalt der clever. Alles irdische uninteressant – organisieren eine Hypothek, Kleidung, plante unsere Zukunft – aber Ihnen ein Wälzer über Schwerkraft und die Nase drin stecken würde, bis Sie würde beendet. Ich werde nie vergessen, wenn Sie – bis hin zum Wohnzimmer – schrie, um mir zu sagen, dass es war ein Fehler in einem der Gleichungen, die Seiten lang war. Wirklich, ich sagte, sie, die Erstsemester-Universität Mathematik gescheitert war.

Ich gehe noch zu Al-Anon Meetings und seinen fast 17 Jahren, seit Sie gestorben. Die Geschichte ist die gleiche – Leben zerstört aber Alkohol. Es ist nicht anders, wenn es in einer großbürgerlichen Stadtteil in London, wo ich früher zu leben, oder in einem Arbeiterviertel Vorort von Glasgow ist.

Ich sagte nur wenige Mitglieder unserer Familie und Freunden über was vorging. Ich lag ständig für Sie. Auch am Tag des Begräbnisses sprach ich an Ihre Kollegen über Ihre "Depression".

Gab es wenig lachen dabei, aber wir früher einen liebenswerten polnischen Reiniger, der mir erzählte, dass, nachdem Sie gestorben war, sie nicht herausfinden konnte warum gab es Flaschen Wodka in den Schuhen unter dem Kasten tickte.

Aber der Tag, der für immer in meinem Kopf bleibt nicht lange vor Ihrem Tod. Sie begannen zu gelb zu gehen, da Ihre Leber begann zu scheitern. Wir hatten nicht lange das Gespräch, das nach dem Vorbild der, ging "Schau, da ist eine Flasche Wodka" (in den Schrank, wo der Tee und Kaffee waren) und Sie antwortete: "Nun, ich setzte es nicht gibt."

Es war auch anstrengend, dann argumentieren und nichts gelöst. Ich bemerkte die Veränderung in deiner Farbe und versuchte, Sie zum Arzt gehen zu bewegen. Sie sagte, "Ich einen Termin nächste Woche habe ich darüber dann sehen."

Das war eine Lüge.

Sie sagte: "Ich nehme einige Mariendistel, die helfen werde."

Zu spät dafür dachte ich.

Sie sagte: "Ich weiß was es ist – ich habe zuviel Fanta getrunken."

Zu lachen oder zu weinen...

Es spielt keine Rolle, wenn ich, dass Alkoholismus eine Krankheit ist glaube oder nicht. An diesem Tag wurde mir klar wie gegriffen von ihr wart ihr und wie viel Kontrolle über Sie hatte. Für diesen hellen, intelligenten Mann stehen dort sagen, dass und erwarten von mir, daran zu glauben. Um so getäuscht werden, fehlen mir die Worte. Sie starb wenige Tage später. War es Trauer oder Erleichterung, die ich fühlte?

Christina

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