Sue Townsend von Nicci Gerrard in Erinnerung

2 April 1946 – 10. April 2014
Nicci Gerrard, die Beerdigung des Autors Adrian Mole, auf "eine radikale und ein Partygänger, eine Großmutter, eine Frau aus dem Volk, ein Schriftsteller, ein Träumer" durchgeführt

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Bis ich Sue Townsend traf, ich hatte nicht realisiert war es möglich, komisch, böse, vernichtende, traurig, Art, selbst spöttisch, Solitär, gesellig und liebenswerte alle zur gleichen Zeit, in einem Atemzug ein Tumult der Gefühle und Ideen zu sammeln. Wenn sie erblindete, sie sprach mit mir darüber mit außergewöhnlichen Humor (wie sie plauderten, das Fell an der Rückseite der Tür hängen es zu verkennen, denn ihr Ehemann, Colin, Handschuhe auf dem Komposthaufen statt Kartoffelschalen, feinen Debüt mit dem weißen Stock warf) und noch nicht gelungen, ihr Verlust und Horror zu vermitteln. Leben hatte ihr immer über eingeschlagen und sie hatte immer abgelehnt, von ihm besiegt werden. Sie war eine der großzügigen Nerven Frauen, die ich je erlebt hatte, Leben leben Vollgas, und doch irgendwie blieb sie geheimnisvoll, schützen ihr Geheimnis selbst, das selbst, das schrieb und träumte.

Ich besuchte sie ein paar Mal in ihrem Leicester Haus – ein Haus vollgestopft mit Objekte, Gemälde an jeder Wand, Blumen in die Krüge, Pflanzen in Töpfen, Schalen und Tassen und Nippes und Stücke von Krimskrams überall, Fotos von ihrer Familie deren Gesichter sie konnte nicht mehr sehen und konnte sie nicht lesen Nachrichten fixiert auf den Tafeln, Bücher, sie nicht mehr, auf Regalen und in Haufen auf dem Boden lesen konnte. Nachdem sie gestorben war, ging ich zurück ins Haus, um ihre Familie zu sprechen (ich bin ausgebildet als eine humanistische Zelebrant und ich ihr Begräbnis durchgeführt). Es war sehr seltsam, in ihr Zuhause – das Haus, das Sue – ohne sie in es, gebaut am Tisch, überschwänglich, Leben gefüllt, im Herzen der Dinge. Der Platz war noch voll von Objekten (sie war kein Minimalist) und voll von Menschen auch leidenschaftlich beraubt. Ihr Ehemann, Colin, war es, und ihre vier Kinder und ihre Partner, und auch die meisten ihrer Enkel – ihr Begriff der Familie war breit und inklusive; Haus war immer ein Ort des Willkommens. Sie sprach über einander, unterbrochen und hinzugefügt, um einander, alle ihre Versionen von den vielseitigen Sue Townsend teilen wollen.

Sie war das junge Mädchen, die nicht bis acht lesen gelernt und ihr Secondary Modern mit 15 Jahren verließ aber, die russische, französische und amerikanische Literatur verschlungen hatte und wer nie ohne ein Buch war; der Baum-Kletterer (sie würden sitzen und lesen in den Filialen); die Beatnik in schwarz gekleidet; die alleinerziehende Mutter, die hatte viele Arbeitsplätze und kein Geld, aber wer machte ein Mahl aus Oxo Würfeln und verzinnt, Erbsen. Sie war die Ehefrau – Colin erinnerte sich an ihrer ersten Begegnung, als sie ihn shepherding Gänse auf der anderen Straßenseite gesehen hatte und dachte, er sei ein Irrer; Ihrem ersten Date, wenn sie ihre Kinder Skaten genommen hatte; Ihren Urlaub zusammen. Sie war die Großmutter, die nie ihre Tür verriegelt, so dass die Enkel konnte kommen und gehen wie sie wollten und lassen Sie sie verkleiden sich in ihren schönsten Kleidern und reißen um den schlammigen Garten. (ihre grenzenlose Gastfreundschaft bedeutete, dass manchmal gab es keinen Platz für sie und sie musste sich das Hotel auf dem Weg zu ihren Büchern geschrieben buchen.) Sie war die radikale, die in sozialer Gerechtigkeit geglaubt und hatte 20 oder so fliegenden Streikposten Bergleute zu Gast bei ihnen während des Streiks, die ihrer Tochter nach Greenham Common, wer nie lassen Sie Ruhm und Reichtum an den Kopf zu gehen, nahm eine Frau aus dem Volk blieb. Sie war der Kettenraucher, der weltweit schlimmsten Diabetiker. Die Café-Moocher, Partygänger, spät-Nighter, Mahjong-Spieler, Wodka-Trinker, Chanel Nr. 5 und roten Lippenstift-Träger (sie würde sogar legte Lippenstift auf ein Telefongespräch haben), die rote Beete und violett-Creme-Fresser. Sie war der Schriftsteller, dessen Adrian Mole-Tagebücher trat das Nationalbewusstsein und schrieb über das Leben in stiller Verzweiflung und machte sie lustig, sogar poetisch. Sie war der Träumer.

Wie ihre Familie ihre Erinnerungen mit mir und miteinander geteilt wie sie unterhielten sich, lachten und weinten, war was dabei herauskam eine Frau, deren Großzügigkeit fast rücksichtslos war. Und doch mitten in die Wärme und das Chaos, Sue Townsend gepflegt ihr unantastbar geheime selbst – ihr schreiben selbst. Und obgleich sie gegangen ist, obwohl das Haus nicht mehr das Zentrum hat, bleibt dieses selbst. Öffnen Sie eines ihrer Bücher und da ist sie: die unschlagbaren, unverwechselbare, unersetzlich, unvergessliche Sue.