Wie eine Mutter hat mir geholfen, meinen Vater zu vergeben
Mein Vater war nie groß an Geburtstagen wenn ich aufwuchs. Ich erinnere mich nicht, viele Geburtstagsgeschenke von ihm erhalten. In der Tat war ich nie sicher, ob er die Daten tatsächlich wusste wenn meine Schwester und zwei Brüdern geboren wurden.
Das war nicht der einzige Grund für Spannungen zwischen uns. Er machte es zu einem Open House in der Schule nie und konnte nicht gesagt haben, die meine Lehrer waren. Ich spielte das Waldhorn in unzähligen Konzerten, lief in Dutzenden von Track trifft. Er kam nie. (Er hat, aus unerklärlichen Gründen, machen es zur meiner Klavierabende.) Er war nicht viel zu Hause. Als er war, gab es in der Regel zwei Modi der Kommunikation: streiten oder Schweigen.
Es war keine Frage, die mein Vater eine schwere Last hatte zu tragen. Meine Mutter war der Hodgkin-Krankheit im Alter von 39, zehn Jahre nach ihrer sehr liebevolle Ehe gestorben. Zu einem Zeitpunkt, als die Männer nicht waren, sind so viele praktische Betreuer heute er gelassen wurde, um ein Unternehmen zu führen und vier kleine Kinder zu erziehen. Ich war die älteste; die jüngste, meine Schwester war eine vier-jährige mit zystischer Fibrose, die das Alter von sieben Leben nicht zu erwarten war.
Aber zum Zeitpunkt meines Vaters Belastungen nicht so wichtig für mich. Ich wusste, dass er traurig war. Ich wusste, er vermisste meine Mutter schrecklich und hatte zu viele Aufgaben. Aber ich glaubte, dass er in der Lage, sie zu behandeln gewesen, sollte besser. Als Vater sollte er seinen eigenen Schmerz beiseite zu legen, um besser um uns kümmern konnten. Immerhin war er ein Erwachsener, und wir waren nur Kinder. Er verlor seine Frau, aber wir verloren unsere Mutter. Er war noch am Leben.
Ich ärgerte sich über seine Traurigkeit. Ich ärgerte sich über die Tatsache, dass er kaum jemals nach Hause. Vor allem ärgerte ich die Tatsache, dass ich den Haushalt durch die Zeit lief ich 14 war. Und diese Ressentiments dauerte eine gute Zeit – durch College und meinen Zwanzigern, in meinen frühen Dreißigern.
Und dann hatte ich ein Baby, und alles begann sich zu ändern. Ich sah, wie mein Vater mein Sohn liebte, wie stolz er von mir als Mutter war – und wie viel es ihm zerrissen, die seine Frau war kein Teil davon. Ich konnte den Schmerz auf seinem Gesicht sehen, manchmal, wenn er mich mein Sohn sah, meine Mutter mich gehalten haben, muss, viel halten die Art und Weise.
Nun, da ich eine Mutter war, erkannte ich auch, wie schwer es war, eine gute Mutter zu sein. Ich versuchte mir vorzustellen, was das Leben wie gewesen war für ihn Tag für Tag nach dem Tod meiner Mutter – eine trauernde einzigen Mann versucht, über die Runden zu erfüllen und vier kleine Kinder zu erhöhen, von denen war und aus Krankenhäusern ständig. Er konnte uns bei meinen Großeltern leben gesendet habe – viele Männer haben würde – aber er tat es nicht. Er hielt uns mit ihm, und er versuchte sein Bestes. Vielleicht war sein Bestes nicht immer sehr gut. Vielleicht war es nicht wie heutige Väter es gehandhabt haben würde. Vielleicht war es nicht, wie ich es gehandhabt haben würde. Aber es war, was er zur Zeit verwalten könnte. Und das, sagte ich mir, ist alles was, die wir von niemandem verlangen kann.
Meine Wut auf mein Vater begann schmelzen, zuerst langsam, dann schneller, und dann, durch die Zeit, die mein Sohn ein Kleinkind war, war es verschwunden. Ich regelmäßig hat die fünfstündige Fahrt mit meinem Sohn zu sehen, ihn und schickte ihn Fotos meines Sohnes zwischen besuchen. Es war offensichtlich, wie viel Freude wir mein Vater brachte, und ich war ihm dankbar dafür, einen liebevollen Großvater.
Und dann, als mein Sohn zwei Jahre alt war, nahm mein Vater Gesundheit eine Wende zum Schlechteren. Jahre zuvor hatte er mit periphere arterielle Verschlusskrankheit diagnostiziert worden, aber seine Krankheit war mehr oder weniger unter Kontrolle gewesen. Jetzt allerdings hatte enorme Schmerzen, brauchte er Operation nach der Operation, die verstopften Arterien freizugeben, die Durchblutung auf seine Beine und Hals abschneiden waren. Das Schlimmste kam im Herbst 2002, wenn ein Notfall Bypass im Bein hat nicht funktioniert.
Wenn eine Krankenschwester sagte mir, was als nächstes passieren würde –, dass er sein Bein müsste amputiert – ich verdoppelte sich auf dem Flur des Krankenhauses. Es war einer der peinlichsten Momente meines Lebens, weil ich einfach nicht der Gedanke an mein stark, groß Vater bewältigen die körperlichen und emotionalen Auswirkungen von etwas so schreckliches ertragen konnte. Ich konnte nicht aufhören zu weinen.
Er habe sein Bein amputiert werden – nicht einmal, sondern zweimal: zuerst unterhalb des Knies, dann oben. Zwei längere Zeit verbrachte er in einem Reha-Zentrum, lernen, wie zu Fuß mit einer Prothese und kommen um sein Haus, wo er bestand darauf, zurückzukehren, um selbst zu leben. Ich gehalten hin und her reisen, um zu helfen, um ihn kümmern, und wenn ich dabei sein konnten, schickte ich Care-Pakete: Bücher, Künstlerbedarf, Schokolade. Meine Brüder und Schwester half ihm auch, jede auf ihre eigene Weise.
Mein Vater war erstaunt über die Art und Weise wir alle schlossen sich zusammen um sicherzustellen, dass er die richtige Pflege und war nie allein, während oder nach der Operation. "Ich kann nicht glauben, dass Sie Kinder dies alles für mich tun", sagte er mir einmal, in seinen Augen Tränen. "Erwartet Papa, was hast du?" Ich fragte ihn. Er dachte wirklich, dass wir ihn aufgeben könnten, den die Fehler, die er während unserer Kindheit gemacht hatte uns von ihm halten würden, wenn er uns braucht. Ich denke, dass der Moment war, als er zum ersten Mal wusste, dass er wirklich vergeben wurde und hatte es geschafft, vier Kinder zu erziehen, die alles für ihn tun würde.
Ein Jahr nach der Szene auf dem Flur, war ich wieder im Krankenhaus mit meinem Vater. Er hatte gerade Chirurgie – seine neunte Betrieb in 12 Monaten. Es war mein Geburtstag, aber ich habe ihn nicht sagen; Ich wollte ihm fühlen sich schuldig oder schlecht, dass er vergessen hatte, weil ich meinen Geburtstag im Krankenhaus mit ihm verbrachte.
Der Morgen vergangen, und am frühen Nachmittag schickte er mich aus dem Zimmer um etwas zu bekommen: mehr Zucker für seinen Kaffee, vielleicht, oder eine zusätzliche Decke. Als ich zurückkam, war er im Bett mit einem Grinsen auf seinem Gesicht sitzen. Neben ihm auf dem Tablett-Tisch waren eine Karte und einen Kuchen mit "Happy Birthday Andrea" darauf geschrieben. Und am Fuße des Bettes war seine Lieblings-Krankenschwester, Jackie, Papa seiner Überraschung durchzuführen geholfen hatte. Sie fing an zu singen zu mir, und bald alle anderen Krankenschwestern kam – diejenigen, die mein Vater an seiner schwächsten gesehen hatte, wer machte ihn Lächeln, wenn es offenbar nicht möglich, lassen Sie mich bleiben lange nach Besuchszeiten zu viele Male zu zählen hatte.
Mein Vater starb zwei Jahre später. Ich denke immer noch, dass Geburtstag war die beste die ich je hatte.