Die Nacht, die verbrachte ich mit Hunter S Thompson trinken

Der Abend begann schlecht und endete fast in einem shooting... es war in der Tat, alles, was man sich von dem legendären amerikanischen Schriftsteller wünschen würde

Ich tötete fast eine Familie, da zog ich nach Woody Creek, Colorado. Die Erinnerung bringt mich noch ins Schwitzen. Ich hatte von Salt Lake City, eine Reise von sieben Stunden gefahren und bei der letzten hatte ich verpasst, einen Anschlag, U-turned und begann fahren auf der falschen Seite der Straße. Das SUV kommt anders rutschte um mich und den Rand einer Schlucht durch ein Rad breite vermieden. Die junge Mutter fahren war rechtschaffen wütend gewesen. Es war 1993 und ich war 23.

Eine 1967 Chevy Impala SuperSport, fuhr ich mit einem riesigen V8-Motor unter der langen Motorhaube. Das war in gewisser Weise eine Hommage an die gonzo Journalist Hunter S Thompson. In langen, dunklen Nächten auf dem Bauernhof in den schottischen Highlands, wo ich aufgewachsen bin, hatte ich seine Geschichten aus der 1972 Präsidentenkampagne, ausgeführt mit den Hells Angels, Fear and Loathing in Las Vegas verschlungen.

Ich komme nun zum Heimatort des Jägers würde mich von seinem Einfluss zu befreien wie ich kommen würde, war dies ein Klischee zu Möchtegern-Autoren zu verstehen. Ich dachte, wenn ich ihn traf, den er wäre erschreckend und in einem Sprung, ich frei sein würde. Natürlich war ich noch fast tötet die Mutter mit meinem Wal-wie Auto, das Klischee.

Ich verfolgte Woody Creek Tavern, seine berühmten Hangout und kennenlernen den Barkeeper von Backgammon mit ihr um Geld zu spielen. Und dann, ein paar Tage später da war er, in der Ecke sah aus wie Ralph Steadmans Cartoon-Version von sich selbst, einen großen Becher Schnaps trinken und mit seinem Abendessen.

Ich wurde eingeführt, und Gott helfe mir, wahrscheinlich bot ihm die Grüße der Menschen in Schottland. Wir haben auf. Er liebte es, dass ich treiben war. Er erzählte mir, ihm zurück bis Eule Bauernhof, seine Heimat zu folgen und wir mit mehr Getränke in der Küche eingerichtet. Er saß an seinem Stab hinter einer Schreibmaschine und rauchte Grass aus einem menschlichen Schädel.

Es war eine lange Nacht. Er erzählte Geschichten und unvollendete Manuskripte, darunter die dahin unveröffentlichten Roman The Rum Diaryabgelesen. Und dann, wie Morgendämmerung auf dem Schnee draußen brach, er hatte genug. Zu diesem Zeitpunkt war er eine Schrotflinte auf seinem Schoß Krankenpflege. Er wandte sich an seiner damaligen Freundin Nicole und sagte: "dieser Kerl ist in der Stadt für einige Zeit mich auschecken – vielleicht sollten wir ihn in den Kopf schießen." Ich verließ.

Da wusste ich, wie ich jetzt weiß, dass ich die HST-Show habe. Wenn er langweilig war und der Lüfter nicht zu widerlich, er steckte auf eine Unterhaltung – es hielt ihn davon ab zu schreiben. Was auch immer. Ich verließ die Berge mit meine Bewunderung ungetrübt.