Die PoE-Blog

Es war eine stürmische pechschwarzen Nacht im Herbst. Ruhe, denn die Luft wie die rachsüchtigen Geist meiner Mutter, nur gelegentlich unterbrochen durch den rachsüchtigen Schrei eines leidgeprüften, rachsüchtigen Vogels. Aufgrund einer unglücklichen Anfall von melancholischen Humor fand ich mich durstig, entkoffeiniert, und Frage mich, ob Harriet Miers war die richtige Wahl, am Obersten Gerichtshof für den Rest meines Lebens--dienen, die hoffentlich kurz sein würde.

Die Blätter wirbelte in einem Trichter um mein in der Nähe von ausgehungerten Rahmen als ich, allein durch eine Landschaft mit unermüdlichen Trostlosigkeit, der Boden nass mit überirdischer Schleim vorbeiging. Endlich ich stieß auf ein Kaffeehaus und Gebot mir Komfort im Inneren zu suchen. Im Menü unter, überlegte ich, was gab ihnen das Recht auf frische Nomenklatur auf "Tee", ein heiliges Wort für ein Blatt von Wahrsager verwendet, um das schreckliche Schicksal vorherzusagen, die böse Seelen widerfahren würde zu verleihen? -- Und warum – ich hielt inne, um zu denken sie darauf spielen "House Mixes" Latin-Jazz-Standards, die nicht relevant sein mehr, wenn meine dummen Eltern noch am Leben waren?

Ich erkannte die Barrista als eine segensreiche One - Night-Stand aus meiner früheren Jugend. Sie war eine glänzende Kreatur, ein fröhlicher Begleiter gewesen, die ihre Lippen frei mit keine Gedanken um ihr eigenes Vergnügen mit großen flammenden Tätowierungen auf beiden Seiten ihres Halses, Hellfire, die Suche nach irdischen Form lecken trennten sich. Ich löste sich mit ihr nach ein paar Wochen, weil sie irgendwie eine Hündin war.

Vielleicht fand sie, auch meine Gewohnheiten zermürbend. Ich verstehe, dass es möglicherweise schwierig sein, einen Mann Begleiter, der jeden Abend frische Katze Eingeweide gesucht, mit denen er die Zukunft sagen könnte. Aber wie konnte ich ihr erklären, dass ich wirklich beschissen Bloc Party MP3s, die sie beschimpft auf Zusendung bestanden?

Egal, hatte meine letzten Krankheit entstellt mein Gesicht bis zur Unkenntlichkeit, so war sie mir ohne Kommentar. Ich saß dann, und hob meine Augen auf Baudelaire, Frage mich, wann meine eigenen frühen Ende kommen würde: wie ich für den süßen Geschmack des moosigen Tod im Mund verrottete gesehnt!

Ich bin froh, dass Tom DeLay angeklagt wurde. Was eine Arschfotze.