Poesie-Workshop: kleine Schrift

Manchmal scheint es, dass Wörter für Geschmack und Funktion, wie träge Objekte einfach aufgereiht sind. Aber sie sind nicht inert. Sie verlagern und wachsen und schrumpfen. Haben sie brüllen und twitter, Leben und Testamente. Abhängigkeit von irgendeiner behauptet ihre seltsame, mobile Masse. Hier ist eine, die man nicht herum. Hier ist eine andere, die den Kopf um die Ecke Tauchen hält. Hier ist eine Reihe, die auf klingenden gleichermaßen bestehen. Beobachtete sie erfordert eine Art von Schärfe, fast eine Art Erstaunen. "Ein Schrecken schüttelt mein Baum / ein Vogelschwarm fliegt aus" schreibt Auden in "Trinculo Song". Dann nicht Objekte, sondern Vögel fliegen, manchmal in Formation: außergewöhnlich und auf wundersame Weise in Bildung. Nicht Wörterbuch aber Traum.

Die schönsten Gedichte, die ich für diese Übung erhalten wurde von Caroline Lynch, in der Tat auf den meisten Einschränkungen nehmen, schlug ich vor. Sie hat Platz für die Schrumpfung, die chorischen Linie, die Worte, die Formen, das ganze Abenteuer gefunden:

Von Caroline Lynch verloren

Unter einer Atmosphäre der quilt
Ich habe in eine bloße Atom geschrumpft,
in den Geruch meiner eigenen Haut.

Draußen in der großen Welt, wind weht.
Wer singt das Lied von Montag
vormittags von vor langer Zeit, manische,

manische

beim Kragen Arbeitsplätze und Bosse
waren weite Inschriften auf einem Grab
und ich war damit beschäftigt, wächst, zu finden

Rosa Felsen des Sommers in der Tasche?
Jetzt ist mein Kopf ein Pin auf dem
Engel sind nicht tanzen. All das passt

manische

zwischen meinen Ohren ist das Wort,
klingt wie Karies, ein bisschen im Delirium.
Ich denke, dass es ernst sein könnte.

Weißt du, wie groß dieser Gemeinde ist?
Auf die Köpfe der zwölf Pins
Es gibt Engel tanzen, sprechen

manische

in Zungen Benennung der Berge
Ben, Diamanten zu den Hügeln geben.
Betrachten Sie, doppelte Größe, glorreichen,

Piercing Wolken mit Flamme auf einem Funkeln,
Schwellung der Stadt Fluss mit laufen
tosenden Wasser, Wasser, Wasser fallen

manische

vorbei an den Bogen mit Spanien in seinem Namen,
jenseits der Claddagh grüne Spieß
Das reist sie ins nichts zwischen

zwei enorme Blues. Ich bin verschwinden
in diesem Raum. Es ist ein Korn
der Boden links gefangen unter meinem Nagel

manische

Meine, wie ich stapfte und boomte
durch kleine, familiäre Felder;
erreicht die entfernten Strand in einer

Sprung, diesen Sommer auf dem Bauernhof
Wenn ich wuchs und wuchs und wuchs;
Wann habe ich mir den Kopf aus dem Himmel

manische

Ich sah den Shannon, ich wusste, wo
Ich war. Aber in den grünen Vororten
des Ostens, überlegene Bäume entlang

RedBrick Straßen schaute
auf mich. Ich traf eine Maus besuchen
sein Cousin in der Stadt. Er bat

manische

"Wo bin ich?" "O' Connell Street"
Ich quietschte. Wir liefen West auf neu
Autobahnen, Micra-mich und Maus.

Jetzt, auf eigene Faust wieder fühle ich mich meinem
Körper im Bett, zusammengerollt, unberührt,
Kinn an den Beinen; winzige Baton twirling

manische

in meiner Brust; nicht in der Lage, Ruhe finden,
oder true North oder Notlügen.
Spirale Drehungen der Säure zu entfalten, hinter

meine Augen: Mutationen
die haben mich auf die richtige Größe gebracht,
zu dieser kleinen Kelch des Lebens zwischen

manische

Baumwoll-Bettwäsche. Ich bin entwickelt sich über
Zeit, in eine Straightandsingle Linie,
eine seltsame Abfolge von Ereignissen Kom-

in einer schwarzen Unschärfe, eine genetische gepresst
Burr, klammerte sich an eine größere Code. Aus
in dem Land sortiert ein Postamt

manische

Mail an mich gerichteten Unmapped
Gebiet. Meine Postbeamtin picks
eine Geburtstagskarte von den Toten.

Sie weiß, dass der Sturm draußen nicht
Schlag mich aus der Bahn. Ich freue mich natürlich,
wo ich sein sollte; wo ich sein sollte

geht verloren. (Manic... manisch... manisch...
Wiederholen Sie bis zum Anschlag)

Sie nimmt eine erhebliche Chance mit ihrem chorischen Wort manische weil das Beharren auf der Bedingung melodramatischen und bedrückend könnte, aber es eine richtige Risiko des Dichters ist. In jedem Fall sind ihre Stärken aus den ersten drei Zeilen dem Maßstab und Stimme ansässig sind. Ausgehend von dem Wort "manisch" sie tanzt Runde Bilder von Delirium: die zwölf Pins auf die Engel tanzen, den Bogen mit Spanien in seinem Namen, die bekannten irische Namen singen in den Hintergrund, während mir der Unmapped Gebiet Anrufe aus seinem Körper im Bett. Es gibt ein Sinn für schöne Kopflastigkeit über das ganze Gedicht, das fühlt sich an wie Entdeckung ganz durch.

Ron Scowfroft "unter dem Eis" nimmt den Begriff der schrumpfenden und verwandelt sie zu etwas Frosch-Like, dann in Schnee. Vorschriften machen zu Triggern. Wir sind unter dem Eis eingeschlossen, stumm, gut gelegen, mit einem leeren Handschuh. Das Gedicht bewegt sich durch Distanzierungen von leeren Handschuh zu hektischen Suche Hand deren Geste am Ende abgelehnt wird. Es ist die Realisierung und klingende einer klaren Vision, die hier beeindruckend ist. Die Phantasie uns irgendwo lodges und erforscht, dass der Raum vor dem weitergehen, aber die Erforschung ist wertvoll.

Unter dem Eis von Ron Scowcroft

Die Kälte schließen mich in etwas gespreizten,

Frosch-Like, handförmig, Winter dünn,

Speiseröhre eingefroren stumm an meinen ersten Knebel

lumpen Seewasser, ungeborene,

Augenlider Eistee mit Buntglas-Adern,

unter einer Folie von Winterstürmen gesperrt;

der Fries der zerbrochene Zweige

latticing ein Laminat aus Ahorn Blätter,

eine leere Handschuh.

Ich sank, eine Schneeflocke in einem dunklen Wald,

blieb unten, Weg von wo

die bittere Erde lag geätzt,

ernährenden Embolien geperlte Luft

von sauer Wurzeln von Wasser Muskatblüte,

umarmte meine Ertrunkenen Dickicht,

durch meine Haut atmen gelernt.

An ruhigen Tagen fühle ich mich wieder

eine Dringlichkeit der Schatten

die schwere Schiene des Holzes durch verwirrt,

die enthäuteten und hektische Hand erinnern

innerhalb meiner Gier und Reichweite

dann hält zurück

unter zu bleiben.

Wir neigen dazu zu vergessen, dass die Phantasie ein literal Tier: es dauert selbst wörtlich, so dass ein See nicht ist nur ein Symbol, sondern einen richtigen See deren Anwesenheit ist als Erlebnis gezaubert. Die Sprache ist reich, aber knackig. Der zentrale Teil des Gedichts, das Vers Mitte, atmet auf "gesaugt Embolien" und auf "benetztes Luft" keucht. Es ist unter Wasser sein. Dann Stümpfe die plötzliche Schiene schweres Holz durch. Das Gedicht bewegt sich zwischen Verzweiflung, stolz und Behaglichkeit.

Der große ungarische Dichter Ágnes Nemes Nagy behauptete des Dichters Aufgabe war es, "Staatsbürgerschaft für eine zunehmende Horde von namenlosen Emotionen zu erlangen". Kummer, stolz, Selbstgefälligkeit – die benannten Emotionen – sind unzureichend und ungenau. Das Gedicht – das gute Gedicht – ist die genaue Sache, die perfekte Karte des Landes, seltsam, bisher unbekannte und doch seltsam vertraut. Noch seltsamer, die Entdeckung des unbekannten noch bekannten Landes ist nicht selbst ein Akt des Gefühls, sondern eine obsessive Sachlichkeit und Distanz.

Es ist ein weiteres Handschuh in Geraldine Mitchells "Lost". Wieder, wir klar liegen und bleiben lange genug für diesen Raum zu registrieren und uns einzugewöhnen, wie wir lesen. Es ist Zeit und Tod, die uns hier beschäftigt, aber es gibt eine Erzählung von progressive Helligkeit.

Von Geraldine Mitchell verloren

Zwischen Daumen und Zeigefinger

von einem großen schwarzen Handschuh liege ich

fixiert auf dem ranzigen Kissen

des Bettes starb mein Großvater.

Von der Weite des Raumes abgeflacht

Ich wache um dunkle Scheiben Klappern

und der Klang der mein kleines Universum

Unravelling auf einem Haufen zerzausten wolle.

Ich bin zurück auf die letzte Masche gerissen;

die Nacht selbst Spulen zurück und zurück

bis meine Haut auflöst, meine Knochen

zu schmelzen beginnen. Ich schrumpfen und Waschbecken

langsam in den Schlaf wieder. Und sehen

meine Oma graue Nadeln Aufzug, zwölf Stiche

sicher. Klicken Sie auf der Vogel Füße, Klirren der Flaschen.

Licht durchflutet den Raum, bis ich aufwache.

Wir beginnen mit dem schwarzen Handschuh, verschieben Sie in dunklen Bereichen und grauen Nadeln und enden mit einer Flut von Licht. Gedichte sind nicht Geschichten, aber sie tragen verborgenen Erzählungen. Ändert sich etwas. Die Welt ist anders am Ende. Die erste Zeile erinnert an Heaney für einen Moment, aber hier ist es ein ernst der Größe, der Kleinheit mein Rezept beteiligt. Das Zimmer ist riesig und wir sind zusammen mit merken unsere "kleines Universum / unravelling auf einem Haufen zerzausten Wolle". Eine gewaltsame Änderung wird verordnet, in der Mitte das Gedicht (wieviele Gedichte auf eine dreiteilige Struktur, wie die Ode funktionieren!). Dann kommt ordentlich, starke Enjambement zwischen zwei Verse zu versinken. Welchem Land der Emotionen ist das? Schicht auf Schicht. Es ist sicherlich irgendwo von Bedeutung.

Gibt es eine längere Schrumpfung in Emer Fallons fein Gedicht, auch unter dem Titel "Lost".

Von Emer Fallon verloren

Ich bin so klein gewachsen.

In kürzester Zeit

Ich denke, ich könnte verschwinden.

Ich bin nicht einmal die Hälfte, ein Viertel,

ein Achtel der Frau

Früher habe ich sein.

Irgendwann, irgendwo,

in den letzten neunzig Jahren

Ich begann zu schrumpfen,

anstatt zu wachsen,

und jetzt liege ich hier

in diesem monströsen Bett

nur ein Klecks

von Haut und Knochen.

Ich bin so klein gewachsen

in kürzester Zeit,

Ich habe nicht fast verpassen

die geschickte Hände

die glatte

braune Beine ich einmal

so kühl besaß.

Und jetzt liege ich hier

Und ich denke, dass ich

Schieben Sie könnte

aus diesem Nest am Boden

und schlüpfen durch einen Spalt

und unter diesem lodge

endlose, gedämpften Raum.

Ich würde eine Weile sitzen.

mit der anderen verloren Dinge:

eine Sicherheitsnadel

ein Barm Brack-Ring-

dann ich tief graben würde,

tief in den Boden zu finden

Mein Anfang wieder.

Es ist etwas anderes, das hier verloren geht: Leben, physikalische Größe. Das Gedicht ist in kurzen singen Zeilen der ersten Reim kündigt eine besondere, geschmeidige Art von Musik. Es ist die Einfachheit und Klarheit der Sprache, die ein Gefühl überträgt, das dass mehr als Pathos ist. Die Erzählung in der verschwindende Figur liegt in einem Bett, Folien auf den Boden und durch einen Spalt, dann gräbt tief in den Boden ist eine Frage der einfachen Progression. Die Sprache keine Reaktion spürbar clever, aber der Sound schafft eine eigene Erzählung, vor allem, wenn die Bewegung beginnt. Die Ohr-Register Oo glatt und kühl, als es schlüpft in die lange ich Folie dann zappelt sich durch kurze Vokale: Slip, Lodge, gedämpft. Es gibt ein kurzen Trommel-Beat auf "Barm Brack Ring". Ich bin mir nicht sicher, die letzten Zeilen sind völlig zu Recht – vielleicht sie runden den Prozess nur ein wenig zu fest, aber der Prozess ist sehr schön, voll im Klang, nichts drin irrelevante erlassen.

Meine übliche Regel ist "fest, Schritt aus leicht eingeben". Es ist kein universelles. Nichts ist. Aber wie des Begriffs der einfach heraustreten aus dem Gedicht in Regen oder Schnee oder Sonne, nicht zuschlagen der Tür oder großes Aufhebens davon zu machen. Sie können sogar die Tür offen lassen. Das Gedicht-Haus liegt hinter Ihnen. Wenn es richtig ist, kann es selbst in Erinnerung gelassen werden.

"Nachtwache" von Bonnie Naradzay hat diese offene Türen am Ende ihr Gedicht.

Vigil von Bonnie Naradzay

In dieser Stunde wächst der Horizont unerträglich nah,
dim, winterlich, ist eine schwache Felge um eine kleine gelangweilt Mond
gefangen in den skelettartigen Bäumen, die Blätter fallen gelassen haben
in einem Haufen auf dem Boden mit mutwilligen Indiskretion.

Zu spät, um das ungestimmte Geigenspiel, den empfindlichen Rücken
Blau-Fichte geknackt gelb Rosshaar
zerstreut vom Bug wie die alte Frau Zopf,
karge und ungekämmt. Keine Zeit mehr zu Flamenco lernen
oder klicken Sie auf Kastagnetten oder fahren Sie einen Krankenwagen in Spanien zu.
Gibt es keine Chance nicht, ihre oder verloren?

Einst als Kind stand ich also in der Nähe von einer Familie der Hirsche,
eine Tableau-Hintergrundbeleuchtung vom leuchtenden Mond, konnte ich hören
Sie kauen. Dann, Ohren gespannt, ohne Eile Shillouettes,
Sie zog leise über meine Wache Blick.

Das war genug, um gerecht zu werden. Jetzt haben Frösche eingegraben
in den Schlamm zu überwintern, ohne Reue.
Jan., Wind weht durch Türen offen gelassen,
und Zahlen wachsen lange Schatten, wie sie ihren Abschied zu nehmen.

Wie bei allen oben genannten Gedichte, treten wir fest mit einer Winterlandschaft. Es gibt Spannungen in diesem "unerträglich schließen" und im "kleinen gelangweilt Mond". Gewehre sind kleine gelangweilt. Die mutwillige Indiskretion schlägt eine Gefahr. Es ist zu spät, sagt das Gedicht. Es gibt keine Zeit mehr. Dazwischen liegen, leuchtende Farben, eine Geige, eine alte Zopf: Fetzen der Dinge. Dann kommt die Veränderung – das Gedicht Version der aristotelischen Peripeteia oder "turn". Hier ist es wie ein Erwachen durch parallele erlebbar. Der Mond ist immer noch da. Rehe sind kauen, dann bewegen sie sich auf. Frösche erscheinen und überwintern. Ich bin ein wenig verloren, hier mit dem Ruhezustand und ohne Reue, aber etwas von der Mond-Pistole weiterhin Schatten über das Gedicht zu hängen. Die Zahlen selbst wachsen lange Schatten.

James Toupin "The Seed" hat eine klare Szenario. Daraus folgt auch einige der Linien, die ich vorgeschlagen.

Die Samen von James Toupin

Nicht hatte sie seit ihrer Kindheit geweckt
am nächsten Tag mit der Sabbat-Predigt
noch in ihrem Kopf, aber heute ist es fest,
oder war es, was sie kommen geblieben?
Gegen den Sturm außerhalb des Königreichs
der Gott in ihr war ein Samenkorn
niemand darauf tritt. Auch
die zwölf hatte nicht die Leichtigkeit zu Fuß
auf dem Wasser. Die Erben, die Hirten,
konnte, trat unter Geist, den sie gepflanzt.
Seit ihrer Kindheit hatte sie nicht gedacht,
es schädlich sein könnte,
die Wanderung der Gläubigen gemacht nach Spanien
um zu sehen, wo Mythos James transplantiert?
Sie dachte an gehen--nicht heute.
Heute müsste es ausreichen
vor Nässe, dazu kleiden
Ihre Arbeit, und doch wieder zu sein
das Kind glaubt einen Samen wachsen kann

Wir betreten, fest, in medias res. Ich mag das Spiel stecken / Leim an den Enden der Linien. Es ist durchaus eine mutige Sache zu tun. Es gab auch das markante Bild der zwölf auf dem Wasser wandeln. Ich dachte nie ganz von ihnen, alle zusammen spazieren wie in eine überlegene Form der Synchronschwimmen. Ich war nicht sicher, die Verwendung von "trat" in der 10. Reihe, aber das Gedicht geschlossen gut, hält schädliche und Spanien im Ort, unauffällig, ohne patent Aufwand, bietet einen leichten Reim für wieder. Es ist die Balance zwischen ernst und Spiel, das über dem Boden wirft, gibt es Höhe. Der Geist immer eins mit den Emotionen.

Zu guter Letzt ein kleines Gedicht namens "Tiny" von Andrew Martin.

Von Andrew Martin Klein

Du bist das kleine Gedicht
Das ist ein Cluster von mascara
Wimper
Ein Pinprick.

Ich stelle mir das ohne seine erste Linie und es macht keinen besonderen Sinn, so dass nur eine weibliche Liste, sondern direkt an das Gedicht, dann kitting es heraus auf minimal Art und Weise, als durch ein scharfes Auge (das pinprick) gibt es kleine Flügel. Kleine, aber sehr scharf. Ordentlich.