Tagebuch einer Frau ihrer Zeit voraus

Hanna Hanra auf ihrer Großmutter das Erbe – seit fast einem Jahrhundert behielt sie eine laufende Aufzeichnung ihres bunten Lebens

Nachdem meine Großmutter letztes Jahr starb ich kein Geld nicht erben. Ich habe zwei (ursprünglich drei) angeschlagenen Teetassen und eine Herde von kleinen Tieren, die kleinste, ein Dackel, nicht größer als meine kleinen Finger Nagel und ein Brottopf. Mein Bruder nach Hause nahm eine silberne Tintenfass aus einem repurposed Pferdehuf altmodisch, und meine Cousine ging mit der Wäsche-Korb, der auf dem Treppenabsatz seit Anbeginn der Zeit gesessen hatte.

Nana war sechs Monate vor ihrem 100. Geburtstag wenn ihr Leben gestillt und obwohl sie nicht gefunden, hatte Zeit angeben, wer war es, die chinesische Platten bedeckt Meisen (nicht der Vogel Sorte) oder die Erstausgabe Peter Rabbit Bücher, dass sie würde kritzelte als ein Kind, was sie mich verließ schließlich mehr Wert ist: die handschriftliche Chronik von ihr – ganz trotzig – Leben.

Ich hatte das Glück, gleich nebenan aufzuwachsen. Unser Haus war das stabile Haus des großen Country House bekam sie im Rahmen der Scheidung ein Skandal der 1940er Jahre hatte. Den Spitznamen trockene Fäule Grange, eine Hälfte wurde von ihrem Sohn, meinem Onkel und die andere Hälfte ihrer Tochter, meiner Tante bewohnt. Sie, die Familie Keystone, hatten ein Zimmer mit exotischen Nippes in meines Onkels Hälfte gefüllt. Vater hatte das Glück, ein paar Fuß Entfernung zwischen der Hütte und das große Haus zu haben, aber dass nicht aufhören ihre weht durch alle drei Eingangstüren Kreditaufnahme Milch oder, häufig, drei volle Weihnachten Abendessen genießen.

Sie war unglaublich charmant. Geboren im Jahre 1914, Tat die älteste, temperamentvolle Tochter eine exzentrische Edinburgh MP, Nana, dessen Name Mary Jameson war, wie sie ihr ganzes Leben lang zufrieden. Sie dokumentiert es auch herzlich. Ihre Tagebücher beginnen im Alter von sieben mit ihren Cousins in Ayrshire. Obwohl sie wenig mehr als eine illustrierte Liste was sie aßen enthalten, vor allem Süßigkeiten – und Details von wo sie auf ihren Ponies an diesem Tag zogen – war es der Beginn von etwas. Sie war total begeistert.

Die beste Tagebuch sind der große Geschichtenerzähler, und sie war nicht anders, in einer Besetzung von Freunden und Familie, die reichten von palästinensischen Flüchtlingen bis Mitford Schwestern bringen. Als kleines Mädchen würde sie bestellte mir auf das Metall Kindersitz auf der Rückseite von ihrem alten Fahrrad und mit nichts außer ihren faserigen Pullover, halt ich ihre Geschichten hören würde; Reisen nach China, Vietnam, Nicaragua, Kuba. Bis zum Eintreffen der nächsten Enkelkind würde der Sitz umgeklappt werden und als ich alt genug war, zu verstehen, ich würde erkennen, dass, trotz Wiedergeburt in einer Klasse rief "schäbig vornehm", hatte, trat sie die kommunistische Partei. Ihre Tagebücher waren eine Sache der Überlieferung. Riesige Wälzer, das aussah wie die Magna Carta, gefüllt mit Seiten von inky Schriften. Tage zu Seiten und Seiten, wer was und warum getan hatte, und was jemand anderes gesagt hatte, in eine Postkarte vom Rand der Welt gleichgesetzt. Aber nicht jedes Detail wurde gefangen genommen. Ich schlich sich einmal einen Blick auf den Tag, als, den ich geboren wurde; Es war nicht Existent, der vorherige Eintrag war vom sechs Monate davor und der nächste Eintrag wurde einen Monat nach. Es war eindeutig eine Brache Zeit für News.

Niemand sie traf kam aus dieser Erfahrung ohne eine Geschichte zu erzählen: es war die Zeit, die jemand sie im Flughafen Heathrow mit 19 Plastiktüten Gepäck an ihren Körper gebunden stieß, oder wenn sie eine ganze Reihe von Restaurants und Bars brachte Stühle zurück aus Moskau, ihr von konsularischen Auto geliefert. Der Zeit kaufte sie ein Haus direkt an der Cheyne Walk in Chelsea, verwendet, die während des Krieges und unterhalten Quentin Crisp, Lieder über Feen, ihren kleinen Sohn zu singen. Die Zeit sie bemuttert, meine Schwester und mich, und wenn meine Eltern nach Hause kam sie gefunden die Haustür weit offen, der schmetternde TV hatte eine Wolldecke über es, meine Schwester und mich im Bett mit unseren Fransen geschnitten in einem unglücklichen Winkel geworfen.

Das ist natürlich nichts – ein Leben in 1.000 Worte zusammengefasst. Wenn ich alt werden, wird was ich meinen Enkeln erzählen? Finden sie den über wie ich meine Freundin so amüsant wie die traf darüber, wie Nana mein Großvater erfüllt? (sie war 30 und auf einer Party in einem noblen Haus. Sie sah diesen Mann kommt die Treppe hinauf. "Ich sah diese blauen Augen und wusste, dass der nächste Ort, den wir im Schlafzimmer." "Er war 60, ein Besuch französischer Künstler.)

Obwohl halben Punkt zu halten, die ein Tagebuch für sie um ein Drittel zu lesen ist party ich gestehe, habe ich nie etwas anderes als Ausschnitte gelesen. Aber ich fühle mich wie ich sich für es rüstet bin. Ihr Tagebuch schrieb sie für ein Publikum, das sie erstellen war – ihre Familie. Aber zu wissen, dass sie da sind, erinnert mich an wie meine Lebensereignisse für die nächste Generation übertragen werden. Als meine e-Mails? 30.000 und wachsende Tweets?

Ich habe nie in der Lage, ein Tagebuch zu führen. Als ich Kind war ich zu selbstbewusst, etwas wie ein Erwachsener zu schreiben, ich an der uralten Ausrede, keine Zeit leide; ausgelastet und versucht, einige Erfahrungen passen zu merken, aber manchmal einen Tag nicht in 140 Zeichen erfasst werden, oder Gerechtigkeit durch die Augen eines Instagram Filter durchgeführt werden.

Ich denke an Nana und all die Dinge, die sie war, die und Tat, die Meere, die, denen Sie in, pinkelte, und die rosa altrosa Sonnenuntergänge, die sie beobachtete, ohne der Versuchung zu versuchen, es auf ihrem Handy zu erfassen, und ich fühle mich so glücklich, jemanden gehabt haben, deren Leben-und-die-Welt,-what-you-Want, eat-your-porridge-with-cream-and-wash-it-down-with-a-croissant Haltung auf mich abfärben könnte. Sie war lebhaft, Büstenhalter-weniger und trotzig bis zum Ende. Jeden Moment musste gefüllt werden – Langeweile war nie eine Option. Sogar in ihren letzten Tagen, als der lange Winter Himmel gefüllt mit grau, sie wurden müde des bevorstehenden nichts schreien zu meiner Tante "Ich sterbe, warum es nimmt so fucking lange?"

Sogar ihr Begräbnis, das letzte Kapitel am Ende ihrer Geschichte war eine Geschichte. Das Dorf wurde geschlossen, die Burg-Flagge auf Halbmast und die Kirche war voll für ihr senden aus. Wheeling ihrem Sarg aus der Kirche zu Grabe, der Himmel schwarz geworden über dem Meer. Der Undertaker gedrückt, der Vikar flatternden Umhang. Die Glocke läuteten 99 Mal. Ein Eissturm blies von nirgendwo, meine Cousinen und ich, die waren Sargträger, schaffte es auf der schweren Seite und fiel fast, unsere elegante Schuhe gleiten auf den Schlamm, wie wir ihr in gesenkt. Der Rest der Gemeinde waren stecken im Stau hinter einem ihrer älteren Cousins, die aus seinem Rollstuhl gesprengt hatte. Sie würde haben genossen die Geschichte immer mehr Details auf jeder Nacherzählung, wie der Knebel auf ihrer Weide fast blowed öffnen im Sturm, Sarg hinzufügen wie ihr Cousin sang sehr laut und unglaublich verstimmt während des Gottesdienstes, wie der Hund pinkelte auf ihrem Sofa während wir in der Kneipe für ihr Gefolge waren.

Aber die Tagebücher... gab es einen letzten Eintrag sein. Entdeckt am Morgen der Beerdigung ihrer gefiederten Handschrift auf einem kleinen Notizblock. Es war ihre Auszahlung Linie – 100 Jahre in einem Satz gerollt. Adressiert an niemand, war es einen Eintrag für uns alle bedeutet. Es zu lesen, "einfach glücklich sein. "Es ist eine wunderbare Gewohnheit."

Es hätte ihren 100. Geburtstag im Mai. Wir haben entsprechend gefeiert.