War magische durcheinander: Meine Kindheit Chaos, aber ist Bestellung wirklich besser?
Ich war neulich, als ich meine Tochter geheimen Versteck hinter dem Sofa fand, Staubsaugen: zwei Teddybären und eine faustgroße Rucksack vollgestopft mit Band Buntstifte, gebrochen und ein Stück Holz bemalt, um ein Stück Kuchen zu ähneln. Daneben wurde eine leere Pappschachtel, eine Handvoll der kleinen Leute und ein Wurfkissen. Sofort fühlte ich mich gezwungen zu tauchen, um zu sortieren, stapeln und in Ordnung zu bringen. Einige Mütter erleben Sie die Gelegenheit nutzen, so klaren und machbaren Aufgaben zu erledigen haben. Ich bin so eine Mutter. Außerdem sammelt Staub in den Ecken. Pfähle zu lange ignoriert werden Oasen für Bugs und Mehltau. Aber ich wehrte mich, ich hielt inne, das Gefühl für einen Moment wie ein Archäologe, eine uralte Zivilisation zu entdecken.
Ich dachte für einen Moment, den meine Tochter gestorben war. Ich phantasieren oft Szenen mit den frühen Tod meiner Kinder, das Schlimmste vorstellen, so dass das Schlimmste machtlos gegen meine erweiterte Planung wäre. Wenn Annabel war gestorben, und ich ihre geheimen Versteck fand, würde nicht ich es klar; Ich würde katalogisieren und studiere es. Die Unordnung ist nicht zufällig, Anschein zum Trotz. Es ist die nächste komme ich immer Verständnis des Prozesses ihrer Phantasie, ohne die Jury Auge eines Erwachsenen ausgespielt. Welche Art von Bedeutung war sie zu dieser Auswahl an Dinge zuordnen? Welche Art von Welt schuf sie? Dieses Durcheinander ist eigenartig zu ihr, so original wie ein Fingerabdruck, das Produkt der Kopf beschäftigt. Wie kann ich es nicht lieben?
Aber das Chaos ist unseren Untergang als Familie. Es ist der verlorene Schuh gesucht, wenn wir wieder zu spät zur Schule kommen. Es ist der böse Vater, Ausflüge über den leeren Karton verflucht die Luft, lädt mein Vorwurf – "Control Ihr Temperament!" – die Funken ein weiterer Kampf die Kinder kauern schicken und mich wählen Paare Therapeuten. Es ist das Waschbecken gestapelt mit Eigelb-gefärbten Gerichten, dem Boden klebrig, mit Milch und Rosinen zerschlagen, das mich überzeugt, das nichts funktioniert. Wir sind immer hinter. Wir sollten nie Eltern geworden. Es ist diese schlechten Gewohnheiten unbeaufsichtigt, dass ich fürchte Kriech- und nehmen halten werden. Wenn die Kinder in einem unordentlichen Haus aufwachsen werden sie unweigerlich unordentlichen Menschen. Sie werden nicht in der Lage, einen Job zu halten, und ihre Ehen gelten die gleichen Kämpfe, von die mir betroffen.
Es ist die Pflicht einer Mutter zu bereinigen, um die Züge pünktlich zu halten. Wir töten die Magie, wenn auch nur um die Familie funktionieren halten. J.m. Barrie wusste dies. Thats, warum seine Vision von einem Kinderparadies, Neverland, keine Mütter beteiligt. "Eine ganz gut ohne Mutter auskommen kann," schrieb er in Peter Pan. "Es ist nur die Mütter, die denken, dass Sie nicht können."
Ich wuchs in einer Art von Neverland: meine eigene Mutter war tot, bevor ich war drei, und mein Vater eine Fee, die nicht erwachsen werden wollen. Er wählte einerseits immer magische Chaos über mörderischen Auftrag. Prüfen den Titel eines seiner Gedichte geschrieben, als ich sieben Jahre alt war: "Es ist ein seltsamer Tag, Alysia Said. Erstens einen grün-Fehler in meinem Zimmer, und jetzt ein Pilz wächst im Auto." Ich schäme mich zuzugeben, dass es keine Metapher in diesem Titel keine magischen Realismus, nur Realismus gibt. Teilnehmen mein Vater an die Bedingungen, die über den grünen Fehler oder der Auto-borne Pilz gebracht? Hat er hinter dem Sofa bereinigen oder wischen den Staub unter meinem Bett? Machte er klar, die feuchten Zeitungen und Zigarettenkippen, die den Rücksitz unseres VW-Käfer übersät? Nein. Noch hat er die Bits des alten Banane aus meiner Brotdose auswaschen und ihren Geruch wurde das Parfüm eine traumatische Kindheit, Visionen des Tyrannen mit einem einzigen Hauch zu zaubern.
Für meinen Vater, der selbst wuchs in eine geordnete 1950er Jahren nach Hause wo kein Getränk war ohne eine Achterbahn, kein Bett war nicht gemacht und keine Kinder sprach, bis sie gesprochen wurden, Bestellung war Tod. Für meinen Vater war um ungeordnet werden böhmisch und umgekehrt. Um wieder aus seinem Gedicht zu zitieren:
Vielleicht sollte ich ein neues Auto erhalten oder zumindest aufräumen, Fix die Fenster wie die Kids sagen. Aber wie kann ich dies tun & noch den Engeln sprechen?
Wie in der Tat, Papa? So lebten wir unter Engeln – sehr chaotisch Engel. Meine asthmatischen beste Freundin Kathy Moe für den Inhalator erreicht, wenn sie unser Haus betreten. Und ich kann mich nicht erinnern, eine Zeit, die der Teppich nicht wie Katze pinkeln riechen. Mit sieben ich unschuldig wies darauf hin, das Wunder der Kreaturen und Pilz, der unser häusliches Leben – Alysia im Wunderland – bevölkert, aber wenn ich in den zweistelligen Bereich geleitet, wurde ich peinlich, über Freunde zu haben. Ich erfand Gründe, meine Straße zu vermeiden. Ich wunderte mich sauber Häuser, wie Kathy es, mit dem überdachte Prinzessin Bett und koordinierende Wurfkissen. Ihre Mutter war jeden Samstag Pfannkuchen und Waffeln jeden Sonntag. Wie diese Häuser fühlte ich mich sicher und sicher! Ich würde also Papa anrufen und um Erlaubnis bitten, über zum Abendessen bleiben oder über Nacht zu bleiben – immer gut mit ihm, da er eine Nacht bevorzugt Weg von Elternschaft, um seine Liebe Engel besuchen.
Meine eigenen Engel sind heute ruhig, ein weiterer Grund bin ich beunruhigt. Möchte ich Annabel die Sicherheit einer geordneten Hauses geben, aber wie kann ich auf ein reiches kreatives Leben mitnehmen, wenn ich die Verantwortung für Haus und die endlos langweiligen Hausarbeit zu halten haben, die was dazugehört? Vielleicht bin ich neidisch. Annabels Welt wartet Magie hinter jeder Ecke. Hinter dem Sofa ist "the Cave". Der Karton ist "die geheime Music Box." Magisches Denken ist für mich noch weitere Ferne gerückt. Worte sind schwer zu finden, obwohl nie Durcheinander ist. J.m. Barrie hatte Kenntnis von Erwachsenen schmerzhafte Sehnsucht nach Neverland. So schrieb er: "wir auch dort gewesen; Wir können das Rauschen der Brandung, noch hören, obwohl wir nicht mehr landen wird."