Eine Aufwertung von Samuel Beckett

Die Dunkelheit und die Herrlichkeit von Beckett - Samuel Beckett, Dramatiker, Schriftsteller und Dichter, wurde begraben heimlich in Paris gestern

Beckett ist tot, eine Vollendung er behauptete lange zu suchen. "Ich habe kein Hühnchen zu rupfen mit Friedhöfe" ist eines der besten seiner Bitter-süße Kommentare auf der ganzen Wirtschaft. Die Welt trauert um ein großer Schriftsteller, für den Anerkennung fast eine Belastung war, und diejenigen von uns, die ihn kannten auch höflichen, Kleiderwechsel, schwach wahnsinnigen Freund vermissen; ein Soft-Touch für ein Schluchzen Geschichte oder Dauerleihgabe.

Ich schwebte ganz natürlich in seine Firma in den frühen sechziger Jahren, als wir Montparnasse Nachbarn wurde. J ('Con') Leventhal der Trinität war der Katalysator, und wenn man natürlich vorsichtig auf den großen Mann einzudringen, Vorsicht war bald Katarakte trinken und gutes Gespräch aufgelöst.

Wir trafen uns in der Regel ca. 22:00 in Falstaff, eine alte Wasserstelle der zwanziger Jahre noch von Schriftstellern besucht. War, dass Sartre in der Ecke oder Ionesco? Wahrscheinlich, aber nach einem freundlichen Bauern nicken vertauscht war, wir nicht kreuzen sich die Linien da, dass der Konvent unseres Dorfes war.

Sartre eingelegt mit Simone de Beauvoir in der Rue Schoelcher um die Ecke, so dass jeder trafen sich am Abend nach getaner Arbeit, unter Freunden zu entspannen. Und entspannen Sie sich Beckett in der Regel haben die gefütterte Gesicht plötzlich Hautränder mit Lachen, die Möwe Augen funkeln. Seiner knöchernen Reserve war gewaltig, aber seine Geliebte Con war eine sanfte subversiv. Leventhal und ich diskutierten Liebe in einer entspannten Art und Weise als gleiche eine Chance sah, in seinem Ruder zu schieben. "Keine Liebe!" sagte er mit Befriedigung zur Kenntnis, "fuck nur."

Erschreckte Stille, wie Beckett bewegt sich wieder in. "Essen-trinken-Fuck, das ist alles!" erklärte er unbewusst in Anlehnung an Eliot. Wie eine schockiert Con erholt, um Beckett Unwohlsein ist eine längere Geschichte; aber gelang ihm, weil er wusste, dass sein Freund.

Freundschaft treffe viel zu Beckett, und er war treu ergeben; mit Witwen seiner Freunde können insbesondere seine Pflege und Großzügigkeit bezeugen. Obwohl er von der Gesellschaft derer, die in Anlehnung an Sophokles war, lieber nicht geboren worden zu sein, würde er alles tun, er konnte, um einen Freund leid zu lindern.

Betrachten die fröhlichen Verbissenheit seiner Arbeit und Tage, fragte ich einmal ihn wenn er jemals gedacht hatte, es zu beenden. "Nicht in Frage," sagte er Barsch, "aber ich habe darüber nachgedacht verschwinden." Seine besten Plan, er erarbeitet, war ein Boot mit einem Loch im Boden, um von den Tauchern ausgebaggert werden. Dann einen Seufzer. "Auch das ist rechtlich unmöglich. Die Witwe würde nicht erben seit sieben Jahren. "

Er lebte ohne die schützende Außenhaut des Custom und sah nackt Schmerz und das Leiden überall.

Jagte aus einer Veröffentlichung Partei durch kriegerische junge irische Schriftsteller, verschwand er zunächst unter dem Tisch, auf das andere Ende an einen Kuss von einer hübschen jungen Frau auf Händen und Knien Flehen entstehen. In einem Taxi danach stumm wies er auf die Zeichen der verschiedenen Wohltätigkeitsorganisationen schmücken das Innere des Autos: "Helfen den blinden','speichern die Hungernden", "Erbarmen für die verstümmelten"; Sie schienen, eine Antwort auf seinen Ruf zu singen.

Bei einer Tasse Kaffee, gestand er: "Ich sehe es überall. Der menschliche Geist ist auf die Knie zu zwingen. Alles steht in Flammen. " Die weinende Leinwände von Bram Van Velde, die Wildheit der Célines Romane - waren für ihn nur ein paar Künstler - gleich dem Goya-wie die Finsternis unseres Jahrhunderts Krematorium.

Irland war ein heikles Thema, sorgfältig behandelt werden: er hatte erkannt, dass Joyce Reservierungen und feste Beckett Familie Mann und Neffe oder Nichte gewidmet, er hatte keine große Lust, zurückzukehren. Während er mit außergewöhnlichen Vorliebe der Landschaft, das Land selbst, sprechen konnte und Lob Bücher Synges Wicklow reist möchte, vermutet er die Bewohner und ihre Haltung gegenüber der Kunst.

Das berühmte Zitat über oder getrieben zu schreiben, weil wir zwischen der englischen und der Kirche gefangen waren war nur zum Teil recht: Wir hatten uns auch ruiniert. Ich hatte eine frühen Buch verrissen von einem älteren irischen Dichter und Beckett war unerbittlich: "nicht zu beantworten, sie sind nicht lohnt." Er wusste nicht, wie schlechte Manieren, literarische oder auf andere Weise, und betrachtete sie als endemisch in das große Moor Hibernian.

Auch, schien er mir tief Irisch, mit seiner Kontrolle Maskierung flüchtige Schaukeln der Stimmung von unerschütterlicher Trübsinn über den menschlichen Zustand durch Wildheit bei jeder Übergabe zu niedrigeren Standards; und allen, die schnellen erlösende Blitz für Humor, den plötzlichen Anstieg der Großzügigkeit zugrunde liegt.

Wir nie erwähnt Deirdre Bair Biographie, nicht einmal meine langen, reuigen Rezension davon im Guardian, aber wenn ich ihn über die Verwirrungen über seinen Geburtstag gehänselt, er immer noch fest auf gut Freitag, 13. April 1906, trotz der Geburtsurkunde Aufnahme Mai 13.

"Ich habe es aus guter Quelle," sagte er. "Nicht die Dublin City Records," antwortete ich. "Eine weit bessere Quelle," grinste er, "jemand den Kern des Problems." Dann mit einem flachen Dublin Satz, er meine freundliche fegte drängen entfernt: "Die Mutter!" Sein Blick gewagt mich zu dieser Behörde zu widersprechen.

Ich sah einmal als listige Journalist sucht sein Vertrauen leicht erwähnt, dass er Rugby mit Ollie Campbell gespielt hatte. Becketts Augen leuchteten auf, und die müde Verlegenheit verschwand. "Weißt du wirklich Campbell?", sagte er aufgeregt. "Wie ist er?"

Meine schlauen Mitbruder anvertraut, die nicht mehr bescheidener demütiger Mann jemals auf Rugby-Boot gezogen. "Er ist ein Genie!" rief Beckett. "Aber du sollst nicht über ein Fernsehgerät verfügen," erinnerte ich Sam "Du sollst um gegen alles zu sein." "Nur für die Spiele," war seine heimlichen Entschuldigung "und nur wenn die Iren spielen."

Aber der Journalist hatte den Haken in, und bald war Sam mit ihm eine Rugby-Mannschaft der irische Schriftsteller diskutieren. Spoiler wie O'Flaherty waren einfach zu platzieren, aber die halbblinden Joyce war ein Problem, und Beckett würde nicht seinen alten Meister auf die Bank verbannen. "Sehr schlau, sehr spritzig, probieren Sie ihn bei Fly-Hälfte. Er mag Sie überraschen, wenn das Licht schwindet. "

Als ich zurück nach Irland, eine Entscheidung zog worüber er leicht besorgt war, wurde unsere Treffen seltener. In jedem Fall war seinen Rückzug für solche Gelegenheiten zum ultra-modernen Hotel gegenüber seiner Wohnung ein Zeichen seines fortschreitenden Alters, aber auch des allgemeinen Wandels.

Wir diskutierten selten schreiben, außer wenn ein technisches Problem war, aber er kostenlos war, wenn ich Unterstützung brauchte. Einmal wenn ich bedauert, dass irischer Literatur schien nach hinten gegangen und nicht mehr gab es keine Verbindung zwischen den französischen und englischen Literatur wie in den großen Tagen der modernen Bewegung, ich so eloquent düster war, dass ich endlich meinen Kopf hängen lassen, erklärt: "Es nützt nichts los." Gab es einen Seufzer und Aufsehen über mir, bis ich in seinem betroffenen Blick schaute: "Aber John, du must go on."

Leute gefragt manchmal wenn Becketts ausscheidende Bescheidenheit echt war in Anbetracht seiner professionelle Genauigkeit. In unserem Gespräch bis zum vorletzten nachdem wir ein wenig Arbeiter Café, Weg von diesem monströsen Hotel umgezogen war, wurde er seinem alten entspannt selbst. "Was nun, schreiben Sam Sie?" "Senilities," sagte er mit angenehmen Schärfe. "Aber ich werde etwas noch zu verwalten. Haben Sie diese schreckliche Wahl in der Schule zwischen Wissenschaft und den Griechen? Ich wünschte, ich hatte gelesen, Sophokles... "

Ein Satz aus unseren unterschiedlichen Hintergründen fasziniert ihn plötzlich. "John, was meinst du von einem verdorbenen Priester?" Ich erklärte, und gab eine ironischen Pause. 'Nun, ich denke, dass ich ein verwöhntes Einsiedler bin,' sagte er nachdenklich. "Mein Vater war immer besorgt um mich und wollte mich zu einem Guinness Referendariat zu tun. Ich würde jetzt im Ruhestand. " "Und unbekannte," sagte ich. "Ach ja," sagte er mit einem echten Seufzer. "Noch nie gehört." Er Klang, als ob er meinte.

Samuel Beckett starb am 22. Dezember und wurde gestern in einer geheimen Zeremonie auf dem Friedhof Montparnasse beigesetzt. Der Sohn von einem Landvermesser, wuchs er in Dublin als Protestant und studierte moderne Sprachen am Trinity College in Dublin auf. Er kam zunächst nach Paris im Jahr 1928, Vortrag in englischer Sprache an der Ecole Normale Sup & #233rieure.

Nach seinem Vater starb William Frances Beckett in Dublin im Jahre 1933, versucht seine Mutter zu überzeugen, Beckett, seine literarischen Ambitionen einzudämmen. Im Jahr 1937 Er floh seine Mittelklasse-Familie, und ließ sich in Paris nieder.

Er heiratete Suzanne Deschevaux-Dumesnil, sechs Jahre älteren, im geheimen im Jahr 1961. Sie starb am 17. Juli im Alter von 89 Jahren in Paris. Sie hatten keine Kinder.